出来吧。

        那么脆弱的地方。

        他闭上眼，把那燃烧起来的不正常的幻想强行压抑下去。手指颤抖着从他前一直沿着肋骨往下抚摸。腰带被解开的啪嗒一声响，仿佛敲在心口的一点清脆的音符，是欢愉的淫秽的戏剧开始的前奏。

        泛着凉的干燥布料被一一去除，已经在亲吻中稍稍复苏的官逐渐染上不正常的热，指尖的温度比那低得多。只是轻轻地碰就让他小腹猛地抽紧，鼻尖溢出一声低沉的闷哼。

        白起还没从起初的震惊中回过神，就被强行拉入这样危险而难耐的旋涡中来。是经不起考验的贪恋快感的东西，无论他在情感上多么排斥，自最深缓缓溢出的热意还是饱和地淌在肤之下，仿佛再经碰就会如倾泻而下的雨，全然地从理智的禁锢中解放出来。

        “放开我。”

        他再次尝试着挣脱，冷的金属磕在墙面，生生把两个人的腕骨凿出钝钝的疼，但一开口嘴里竟是残余的腥涩，夹杂着他们亲密交缠之后的余温。

        不可能的。

        白起深了一口气。

        荒唐的闹剧。

        “你明明很喜欢。”指腹圈着他的，他缓慢地爱抚着最经不得刺激的地方，手心里粘了隐约而出的和黏。

        “你看，把我的手都打了。”

        轻佻的，带着恶意的，慢悠悠的嗓音，仿佛浸了蜜糖的剧毒，迫着他承认背德而肮脏的事情。

        你明明很喜欢我的碰。

        并不安静，凌肖看着他低着时被额前发遮掩住的眼睛，这么想着。

        并不安静，他们的息声太重了，他还能听到他压抑的呻声，可为什么心声那么明显。一下一下地，重重地敲打在心口，低沉的，有节奏的，剧烈的，翻涌着他熟悉的悸动。

        像是什么呢？

        他细细地亲吻他的嘴角，在记忆里搜寻着每一隐秘所在，终于在人沸腾中认出了那个背影，他握着手中的贝斯，隔了那么远的距离，看着走出喧嚣。

        对了，像是贝斯。

        他用力摁着他的手腕，贝斯的琴弦很，如果不用力的话，旋律会飞起来。

        那样就不好听了。

        为什么会经常去那家酒吧呢？

        只是因为偶尔瞥到人群里的他，不穿那么正式的警服，整个人忽然像是变得清瘦了一些，也年轻了一些，几乎像是他的同龄人。

        他在台上应和着激烈的节奏弹贝斯，眼神却难从他上移开半分。

        玩摇乐其实是一件费力的事，特别是在这样人声喧闹，灯火绚烂的舞台上。他能感觉到掌心里满是冷的汗，明明又燥又热的人群中，心底却没有半点波澜。他像是和他们隔了一看不见的墙，一点一点的无望垒砌起来的墙。

        他终于变得足够强大，却没有需要保护的人。

        许多年前的记忆都覆上了一层薄灰，没人愿意翻开它。

        仅余对他的执念在每一天的独行中愈发深刻，像是烙在骨上的印记，永远不会淡化。